y uno muy conocido y bastante musical en su version original

IF you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you,
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too;
If you can wait and not be tired by waiting,
Or being lied about, don't deal in lies,
Or being hated, don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise:

If you can dream - and not make dreams your master;
If you can think - and not make thoughts your aim;
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same;
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build 'em up with worn-out tools:

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings
And never breathe a word about your loss;
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: 'Hold on!'

If you can talk with crowds and keep your virtue,
' Or walk with Kings - nor lose the common touch,
if neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much;
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And - which is more - you'll be a Man, my son!

R.Kipling

De un compañero del instituto:

"No hay día sin brillo,
ni pedo sin caldillo".

¡CHINO!

A ver, Marina Tsvetáieva:

Se ha ido. Ya no como:
quedó sin gusto el pan.
Se ha ido - todo es tiza
si lo llego a tocar.

...Para mí, era el pan,
era la nieve;
ya la nieve no es blanca,
el pan no sabe a nada.

---

Mis versos, escritos tan temprano
que no sabía aún que era poeta,
inquietos como gotas de una fuente,
como chispas de un cometa,

lanzados como ágiles diablillos al asalto
del santuario donde todo es sueño e incienso,
mis versos de juventud y de muerte
-¡mis versos, que nadie lee!-,

en el polvo de los estantes dispersos
-¡que ninguna mano toca!-,
como vinos preciosos, mis versos
también tendrán su hora.

Y el soneto más bello jamás escrito, de Francisco de Quevedo:

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Pucci, por ahí había un hilo que abrí yo con poesías populares que se usaban en el flamenco. Debe ser de hace un par de años. porque lo escribí después de un curso que hice en el Albaicín. Había algunas muy bonitas y recuerdo que luego Idi añadió algunas poesías gallegas que estaban muy bien.

A ver, los bumpeadores oficiales del reino, que ayuden a encontrar ese hilo

Edito porque ya lo he encontrado. Mira Pucci, está aquí:

http://www.unanocheenlaopera.com/viewtopic.php?t=8352&highlight=albaic%EDn

No tengo humor ahora para poner algo serio, permitanme los moderadores una coña marinera que solamente es eso, una chanza:



Si pública es la mujer
que por puta es conocida,
república viene a ser
la puta más corrompida.
Y siguiendo el parecer
de esta lógica absoluta,
todo aquel que se reputa
de la República hijo,
debe ser, a punto fijo,
un grandísimo hijueputa.

Clímaco Soto Borda

que bueno Khayman

Gracias a todos, a ver con cual me quedo

Si le vas a poner música (me parece precioso, espero que des a conocer tus resultados ), sugeriría un poema en un idioma que domines, que sientas su sonoridad. Y un ritmo sencillo, como el del romance, puede estar bien (Jorge Guillén, Lorca, o por qué no, el Romancero Clásico).


En plan freak, sería bonito que pusieras música a la canción élfica sobre los Ents y las mujeres Ents. Es a dos voces, bajo y contralto

Siddharta! Qué buena idea!!!! Yo quiero oir esa canción!

Si me escribes la letra. Me encantaría poner música en un idioma desconocido

Éste siempre me ha parecido perfecto para musicar:

El vals de la niña pobre

Baila, baila, baila...
Tus harapos quedaron
en la escalera.
Dentro estás de un rico cofre.

Una hermosa tristeza
canta el piano,
una sombra de acordes
escala tu cuerpo perfecto.

Baila, baila y gira
entre antiguos terciopelos.
(Oriente de perla
pasa por los viejos espejos.)

¡Oh, tus redondos senos!
Tus muslos fríos,
nácar para el ébano caliente.
Milagrosa y dulce luz
hay en tus ojos.

Baila, baila y gira...,
olvida tus harapos.

(Luis Pimentel)

ENT
Cuando la primavera despliega la hoja del haya y hay savia en las ramas;
cuando la luz se apoya en el río del bosque y el viento toca la cima;
cuando el paso es largo, la respiración profunda y el aire se anima en la montaña,
¡regresa a mí! ¡Regresa a mí y di que mi tierra es hermosa!
ENT-MUJER
Cuando la primavera llega a los regadíos y los campos, y aparece la espiga;
cuando en las huertas florecen los capullos como una nieve brillante;
cuando la llovizna y el sol sobre la tierra perfuman el aire,
me demoraré aquí y no me iré, pues mi tierra es hermosa.
ENT
Cuando el verano se extiende sobre el mundo, en un mediodía de oro,
bajo la bóveda de las hojas dormidas se despliegan los sueños de los árboles;
cuando las salas del bosque son verdes y frescas, y el viento sopla del oeste,
¡regresa a mí! ¡Regresa a mí y di que mi tierra es la mejor!
ENT-MUJER
Cuando el verano calienta los frutos que cuelgan y oscurece las bayas;
cuando la paja es de oro y la espiga blanca y es tiempo de cosechar;
cuando la miel se derrama y el manzano crece, aunque el viento sople del oeste,
me demoraré aquí a la luz del sol, porque mi tierra es la mejor.
ENT
Cuando llegue el invierno, el invierno salvaje que matará la colina y el bosque;
cuando caigan los árboles y la noche sin estrellas devore al día sin sol;
cuando el viento sople mortalmente del este, entonces en la lluvia que golpea
te buscaré y te llamaré, ¡y regresaré otra vez contigo!
ENT-MUJER
Cuando llegue el invierno y terminen los cantos; cuando las tinieblas caigan al fin;
cuando la rama estéril se rompa y la luz y el trabajo hayan pasado;
te buscaré y te esperaré, hasta que volvamos a encontrarnos:
¡juntos tomaremos el camino bajo la lluvia que golpea!
AMBOS
Juntos tomaremos el camino que lleva al oeste
y juntos encontraremos una tierra en donde los corazones tengan descanso.

Pucciniana, la propuesta de Idi es perfecta

Pero por favor, ponganle un tempo en márgenes humanos.

Ahora en serio ¿A quien no le gustaría que un libretista se interesase por Fëanor, la caída de Númenor o la balada de Beren y Luthien?

:rolling::rolling:

Es la versión hasty