Paseándome por el universo homelsiano, con una novela-pastiche que, además, utiliza uno de los temas criminológicos que más me interesan (el de Jack the Ripper): La última aventura de Sherlock Holmes, de Michael Dibdin. Un relato que leí hace muchos, muchos años y que ya, entonces, no terminó de satisfacerme (aunque no por la razón que dan muchos holmesianos de pro, y que no puedo mencionar aquí, pues cometería un imperdonable espoiler). Tras esta segunda lectura la desilusión se ha vuelto a manifestar, de modo que dudo que alguna vez haya una tercera...

En efecto, sra. Despinetta, es un libro poderoso y evocador. Extenso y unitario como todos los suyos; se escribió muy buena poesía en esos años de posguerra inmediata (Sombra del paraíso, Hijos de la ira de Alonso, La casa encendida de Rosales, el Cancionero de Hernández...). Además yo este tema de la ciudad/niñez como paraíso perdido lo vivo mucho con Córdoba, como él lo tenía en Málaga, y no puedo evitar hacer míos poemas como ese que compartía.

Aquí sí que me han tocado la fibra.

Se ha hablado mucho del Nobel a Dylan. Con este señor (corrijo, porque lo he escrito fatal y veo que se ha asomado supermaño: con Aleixandre) los del norte acertaron de forma sorprendente por motivos adulterados.

Mi situación ciudad/niñez tiene que ver con Burgos , no con el sur, así que este poema lo veo con más distanciamiento, y sigue siendo igual de bueno.

Y no se me enfade ningún forero, que bien bonita es Burgos.

Por cierto, si han leído la edición de Leopoldo de Luis ya sabrán de esa errata, digamos que veristoide, de la primera edición por la que se decía "del impotente monte".

Dada nuestra afición a las encuestas, podríamos hacer una informal sobre el Grupo del 27: para mí Aleixandre y Cernuda son los dos más grandes, aunque el nivel general es altísimo, claro.

Jardiel, claro.

No, yo creo que Cernuda, porque, aunque tiene cosas un poco desabridas que me decepcionan, y hasta (en sus pasajes más biográfico-histórico-político-eventoconsuetudinariosaconteciendoenlarrúa) cae a veces en una prosa métrica que apenas llega a ser poesía, en sus grandes momentos me conmueve como ninguno.

Para mí, Aleixandre y Salinas. Cernuda, para mi gusto es más irregular, pero cuando quiere no tiene nada que envidiarles.

Soy de gustos amargos, así que Cernuda.

Salinas y Cernuda.

¡Ole! Maravilloso.
Eso sí, el nivel es MUY alto...Y una aquí no es objetiva; me encantan la etapa inicial de Alberti, la surrealista de Lorca (¿qué le puedo hacer?), me arrebatan Guillén (en Cántico, en especial), me conmueve profundamente Aleixandre (siempre se me escapan suspiros ante esa maravilla que es Sombra del Paraíso ) y Alonso me parece tremendamente certero.
Un ejemplo con Guillén:


"Y los ojos prometen
mientras la boca aguarda.
Favorables, sonríen.
¡Cómo íntima, callada!

Henos aquí. Tan próximos.
¡Qué oscura es nuestra voz!
La carne expresa más.
Somos nuestra expresión.

De una vez paraíso,
con mi ansiedad completo.
La piel reveladora
se tiende al embeleso.

¡Todo en un sólo ardor
se iguala! Simultáneos
apremios me conducen
por círculos de rapto.

Pero más, más ternura
trae la caricia. Lentas,
las manos se demoran,
vuelven, también contemplan."

Y otras veces me lastima, pero por lo que hubieran llegado a ser.
"Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales."
Y les recuerdo la importancia de Altolaguirre y de Emilio Prados, quienes se movieron astante y crearon las revistas donde estos colosos escribieron y publicaron, entre otras, "Litoral".
http://edicioneslitoral.com/historia/
¡Y Salinas!
Comenten, comenten. A ellos los encuentro soberbios...Y a ellas:
http://www.rtve.es/alacarta/videos/impr ... o/3318136/

Venga, va, que con esto del 27 me han ido ustedes a tocar directamente la fibra (en el buen sentido):

Aleixandre: un poeta griego en el siglo XXI, un sentido innato del ritmo al servicio de un lenguaje increíblemente evocador. Una poesía luminosa, incluso cuando más oscura se vuelve. Un don para componer cosmovisiones y desarrollarlas sin que decaiga la intensidad del discurso, discurso por otra parte absolutamente abstracto pero al mismo tiempo absolutamente cercano. Para mí, un genio, de esos escritores que te dejan una huella indefinible y que, donde te han pisado, la hierba no vuelve a crecer igual. De él he leído “Espadas como labios”, “La destrucción o el amor”, “Sombra del paraíso”, “Historia del corazón” y “Poemas de la consumación”.

Salinas: lo leo y leo a un muchacho vestido de viejo profesor, uno de los poetas más sinceros que han puesto negro sobre blanco, sin trucos ni artificios; un ser en constante diálogo con sus emociones, a veces en confianza, a veces suplicante, a veces desvalido. Un hombre que habla siempre del amor como del primer amor, de esa forma tan certera que uno al leerlo por primera vez dice “¡es eso que él dice, es justo así!”. Su ‘trilogía’ “La voz a ti debida”, “Razón de amor” y “Largo lamento” constituye en realidad un gran poema, una historia que se inventa y se define a sí misma a medida que se va escribiendo, y que tiene casi siempre, en mi opinión, más de anhelo de lo no vivido que de verdadera experiencia.

Cernuda: Cernuda es un poeta que se gusta, que se recrea en sí mismo; en la palabra, en el discurso. De vez en cuando estalla en efusiones desnudas, sobre todo en su juventud, como por ejemplo en “Los placeres prohibidos” (Si el hombre pudiera decir lo que ama), pero a medida que crece contiene su caudal y deja manar sin desbordarse la melancolía aderezándola con no pocas dosis de sarcasmo y cinismo (“Las nubes”, “Como quien espera el alba”), que sin embargo no le defenderán siempre, dejándolo a la intemperie finalmente en un libro de título tan elocuente como “Desolación de la quimera”, que contiene una verdadera joya de su producción literaria como es el poema Peregrino. Magnífica, igualmente, su producción en prosa, tanto el conjunto de “Ocnos” como algunos de los pasajes de “Variaciones sobre tema mexicano” (recuerdo en concreto uno, Alborada en el golfo, en el que expone de esa forma distanciada y con la que a veces cuesta empatizar, tan característica de él, su visión del tiempo y el exilio).

Lorca: dejando a un lado el teatro, que desde mi punto de vista contiene su mejor producción poética en el terreno más “popular”, el Lorca que a mí me inquieta y me fascina es el de “Poeta en Nueva York”; esa capacidad de ver más allá y ver la poesía que late en toda cosa, de ver el mundo con esos ojos alucinados y muchas veces terribles. Poesía social, poesía abstracta, poesía humana; poemas como Ciudad sin sueño o Panorama ciego de Nueva York son toda una lección de profundidad y significado para esos presuntos artistas que defienden la escritura automática y que creen que la vanguardia es desnudar el arte de su humanidad.

Alberti: no soy el mayor admirador de Alberti, aunque es cierto que en Marinero en tierra late una poesía fresca, pura y popular al mismo tiempo, que destella en poemas muy conocidos como Si mi voz muriera en tierra o Funerales. Sin embargo, destella luego en una etapa donde abraza el surrealismo y lo pone al servicio de una poesía opresiva y conflictiva, más prosaica y proclive a la mordacidad que al lirismo suplicante de Lorca (Sobre los ángeles). Su producción posterior, influida por la retórica propia de sus convicciones políticas (discúlpenme esto, no quiero transgredir ninguna norma del foro al mencionar que existía toda una teoría sobre el arte y su forma desarrollada por el comunismo, a la que se acogieron, en muchos de sus escritos, grandísimos autores como Neruda o Hernández), me despierta menos interés y no la conozco en profundidad.

Alonso: de Alonso sólo he leído al completo “Hijos de la ira”, donde consigue ser, a diferencia de lo que le ocurre (en mi opinión) en la gran parte de su producción, un verdadero poeta, y ganar su particular rebelión contra la prosa. El verso largo de este libro, abigarrado, inclemente (conocido por todos su poema Insomnio, que entronca con los versos de Lorca en “Poeta en Nueva York” y define el tono del libro tan bien como su título), aborda el llamado “desarraigo” desde el punto de vista más descarnado y sin hacer concesiones a la nostalgia, de forma totalmente opuesta a la luminosidad que despliega Aleixandre en “Sombra del paraíso”.

Diego: desde mi punto de vista, probablemente sea el poeta de la Generación del 27 que mejor domina la técnica; su métrica es impecable, variada y capaz de adaptar cualquier tema a la estrofa adecuada explotando sus matices e inflexiones. El título de su “Manual de espumas” pareciera una declaración de intenciones; es una clase magistral sobre composición poética. En muchas ocasiones, incluso, se adivina el carácter de juego o desafío que imprime a su composición, donde abundan letrillas, canciones populares de ritmo ágil y pobladas de estribillos, entremezcladas con sonetos completamente solemnes, en ocasiones hasta paródicamente solemnes. No es ni mucho menos mi poeta favorito del 27, quizá porque, al contrario que muchos de sus colegas, en su caso era él quien tenía domada a la poesía. Y un servidor, que es amante de lo abyecto en la ópera, era de esperar que lo fuese de lo impuro en la poesía.

Guillén: quizá es, de los grandes poetas del 27, por el que siento menor afinidad, y no me siento en condiciones de emitir una opinión sobre su obra. Envidio en lo personal el planteamiento que hace del mundo como una gran armonía cuasi divina donde los hechos y elementos van encajando magistralmente, es una visión puramente optimista y muy compleja expresada sin embargo de una forma nada alambicada, al tiempo que nada sencilla. En la poesía de Guillén no hay conflicto, y reconozco que eso es una proeza que no está al alcance de casi nadie. No saber apreciarla en su medida es un defecto que tengo la esperanza de corregir con los años.

De Altolaguirre y Prados he leído muy poco; el primero me agrada sin llegar a emocionarme pero con el segundo no conecto.

Ad infinitum.
Un par de ejempliños de los menos conocidos Altolaguirre y Prados, más bien vínculos entre revistas, traductores...Grandes figuras, con todo:

"
Beso.

¡Qué sola estabas por dentro!

Cuando me asomé a tus labios
un rojo túnel de sangre,
oscuro y triste, se hundía
hasta el final de tu alma.

Cuando penetró mi beso,
su calor y su luz daban
temblores y sobresaltos
a tu carne sorprendida.

Desde entonces los caminos
que conducen a tu alma
no quieres que estén desiertos.

¡Cuántas flechas, peces, pájaros,
cuántas caricias y besos!"

"Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Alzáronse en el cielo
los nombres confundidos.

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Nuestros cuerpos quedaron
frente a frente, vacíos.

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Entre nuestros dos cuerpos,
¡qué inolvidable abismo!"

Buen mensaje el del doctor, me alegro de que haya vencido su reticencia.

Tan buenos eran Aleixandre y Cernuda que ni siquiera cuando incurrieron en la maniera hölderliniana hicieron el ridículo, que hubiera sido el resultado normal.

¿Oigan, y no se podría colar en la lista a algún miembro honorario del 27, como, por ejemplo, Huidobro? Es que me gusta.

Luego están los poetas menores, la fronda que realza los grandes árboles.

Cuestión bizantina

La playa ¿es orilla
de la mar o de la tierra?
Conseja bizantina.
La orilla del bosque
¿es su límite o del llano borde?
¿Qué frontera separa
lo tuyo de lo mío?
¿Quién acota la vida?
¿Vives hoy o mañana?
Raíz, tallo, flor y fruto
¿dónde empiezan y acaban?
El mantillo
¿es orillo
del ramaje muerto,
del renuevo
o del retorcido
helecho nuevo?
Cuestión bizantina.
Importa la orilla,
dormir limpio en ella.
(No somos tú y yo,
sino el hilo impalpable
que va de tu presencia
a la mía.)
Límites y fronteras
se agostarán un día.
Sin orillo ni orilla
¿qué más da de quién sean
los cachones, la arena?
La playa es orilla
de la mar y de la tierra,
nunca frontera:
Nada separa,
Nada se para.
Palabra.


Hay como una resaquilla interior que tiende a desparramar estos versos para convertirlos en prosa (y es de sospechar que nacieron como prosa en la mente del autor), pero tienen sus momentos.

Huidobro es de mis favoritos, me alegra que lo saque a colación. Además de "Altazor", conocidísima (con un Canto II donde además deja para la posteridad una de las muestras más bellas de poesía amorosa de todos los autores vanguardistas), tiene ese monumento en prosa que es "Temblor de cielo" (Isolda, Isolda). Por ahí estaban también Neruda, que era de la misma quinta, y Hernández, un poco más lejano temporalmente pero mucho más afín en sus inicios al estilo del 27. Y Octavio Paz, qué decir de él, desde los versos angustiosos y apasionados de su juventud (Noche de resurrecciones, los poemas V. VI y VII de su inédito Cabellera...) hasta ese extensísima obra maestra de 1957 que es Piedra de sol. Como se dice, aunque esté manido, 'giants walked the Earth those days'.