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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 05 Jun 2018 12:27 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
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Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

Miguel Hernández

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"Navigare necesse est, vivere non est necesse"
Pompeius Magnus


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 06 Jun 2018 12:41 
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Crítico ciclotímico
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Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Mario Benedetti

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 07 Jun 2018 1:45 
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Ubicación: Macondo capital
Miguel Hernández, para mí primus inter pares en el barrio latino (entiéndase) del monte Parnaso.

_________________
D'un poeta non disprezzate il detto


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 07 Jun 2018 11:23 
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Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Mi estricta voluntad, mi punta seca
que está domando en ella
oceánicas pasiones y rumores antiguos. El cauterio que aplico
a esa llaga amorosa que, sin forma, palpita.

Si hiero, mato, engendro.
(Su exánime sonrisa me conmueve y me excita.)
Si la acaricio, mido,
sujeto sus equívocos y todas
las suavidades sumas que a la nada convidan.

Hasta que al fin, en sangre,
en su sólo sí misma,
en mi ir traspasando mis propios sentimientos,
la obtengo, mato, muero.

Gabriel Celaya

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 08 Jun 2018 10:59 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Presiento una larga noche de silencio,
una pausa misteriosa sin palabras,
como si unos brazos doblados como plumas
recogiéranse de nuevo en su originaria mudez.

Lo que se habla al mandato de la poesía
no da luz al que dice sin quererlo
esas aterradoras resonancias antiguas
enviadas como rayos sobre la paciente humanidad.

Caída su lumbre en el corazón de quien la escucha,
¿qué queda en aquel que vio fluir de su mano
la chispa de los grandes designios?
Una nube de cenizas ciega sus ojos,

como los nubarrones se oscurecen
tras el alumbramiento fugitivo
de la tempestuosa tormenta. Luego callan,
más seductores en su enigmático mutismo.

Tan sólo la embriaguez de unos momentos
tienta al canto motivo de su ser. Y cuando cesa
un poeta de hablar esos oscuros signos que despiertan
el terror o las ávidas pasiones en los mortales indefensos,

todo él enmudece como una piedra prestigiosa
y ciérnese sobre la vida una bonanza, un cierto fresco
que engaña a quienes se recrean bajo su sombra,
porque en su seno hierven peligrosas las canciones venideras.

Juan Gil-Albert

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 09 Jun 2018 12:19 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Fernando Pessoa

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 09 Jun 2018 14:16 
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Primer atril
Primer atril
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Registrado: 18 Jul 2008 23:18
Mensajes: 212
Ubicación: Milano
A propósito de poesía. Pues a mí esta iniciativa me ha gustado mucho.
Piden el Premio Nobel para García Lorca a título póstumo.

Ver más en: https://www.20minutos.es/noticia/336363 ... xts=467263
https://www.20minutos.es/noticia/336363 ... o-postumo/

_________________
Maurizio Vicardi


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 11 Jun 2018 13:04 
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Crítico ciclotímico
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
I
Half a league, half a league,
Half a league onward,
All in the valley of Death
Rode the six hundred.
“Forward, the Light Brigade!
Charge for the guns!” he said.
Into the valley of Death
Rode the six hundred.

II
“Forward, the Light Brigade!”
Was there a man dismayed?
Not though the soldier knew
Someone had blundered.
Theirs not to make reply,
Theirs not to reason why,
Theirs but to do and die.
Into the valley of Death
Rode the six hundred.

III
Cannon to right of them,
Cannon to left of them,
Cannon in front of them
Volleyed and thundered;
Stormed at with shot and shell,
Boldly they rode and well,
Into the jaws of Death,
Into the mouth of hell
Rode the six hundred.

IV
Flashed all their sabres bare,
Flashed as they turned in air
Sabring the gunners there,
Charging an army, while
All the world wondered.
Plunged in the battery-smoke
Right through the line they broke;
Cossack and Russian
Reeled from the sabre stroke
Shattered and sundered.
Then they rode back, but not
Not the six hundred.

V
Cannon to right of them,
Cannon to left of them,
Cannon behind them
Volleyed and thundered;
Stormed at with shot and shell,
While horse and hero fell.
They that had fought so well
Came through the jaws of Death,
Back from the mouth of hell,
All that was left of them,
Left of six hundred.

VI
When can their glory fade?
O the wild charge they made!
All the world wondered.
Honour the charge they made!
Honour the Light Brigade,
Noble six hundred!

Lord Tennyson

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 12 Jun 2018 10:04 
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Registrado: 17 Feb 2010 23:50
Mensajes: 3222
Ubicación: Calle Mossén Femades
hizan06 escribió:
A propósito de poesía. Pues a mí esta iniciativa me ha gustado mucho.
Piden el Premio Nobel para García Lorca a título póstumo.
Desde luego, lo merece más que muchos otros. Y de paso, también a Miguel Hernández.

_________________
El acento verdiano está en la a.


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 12 Jun 2018 10:07 
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Div@
Div@
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Registrado: 30 Dic 2005 13:54
Mensajes: 12873
Ubicación: Madrid
Creo que el favorito es Garcilaso de la Vega.


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 12 Jun 2018 11:59 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Entiendo la ironía del marqués y la comparto. No creo que sea aconsejable esa vía de los premios póstumos, porque supondría abrir la caja de los agravios comparativos y abriría además una polémica estéril. Ya bastantes hubo y hay sobre quién debió o no recibir el Nobel en su día para que ahora empecemos a discutir darlos a quienes no lo recibieron, porque la lista para muchos sería interminable. Lo que sí habría que hacer es permitir a los herederos de Boris Pasternak a aceptar un premio al que las autoridades soviéticas obligaron a renunciar...

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 12 Jun 2018 12:20 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Y, ya puestos en órbita por el marqués:

En fin, a vuestras manos he venido,
do sé que he de morir tan apretado,
que aun aliviar con quejas mi cuidado,
como remedio, me es ya defendido;

mi vida no sé en qué se ha sostenido,
si no es en haber sido yo guardado
para que sólo en mí fuese probado
cuanto corta una espada en un rendido.

Mis lágrimas han sido derramadas
donde la sequedad y la aspereza
dieron mal fruto dellas y mi suerte:

¡basten las que por vos tengo lloradas;
no os venguéis más de mí con mi flaqueza;
allá os vengad, señora, con mi muerte!

Garcilaso de la Vega

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 13 Jun 2018 11:51 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
¡Oh capitán, mi capitán!
Terminó nuestro espantoso viaje,
El navío ha salvado todos los escollos,
Hemos ganado el codiciado premio,
Ya llegamos a puerto, ya oigo las campanas,
Ya el pueblo acude gozoso,
Los ojos siguen la firme quilla del navío resuelto y audaz,
Mas, ¡oh corazón, corazón, corazón!
¡Oh rojas gotas sangrantes!
Mirad, mi capitán en la cubierta
Yace muerto y frío.

¡Oh capitán, mi capitán!
Levántate y escucha las campanas,
Levántate, para ti flamea la bandera,
Para ti suena el clarín,
Para ti los ramilletes y guirnaldas engalanadas,
Para ti la multitud se agolpa en la playa,
A ti llama la gente del pueblo,
A ti vuelven sus rostros anhelantes,
¡Oh capitán, padre querido!
¡Que tu cabeza descanse en mi brazo!
Esto es sólo un sueño: en la cubierta
Yaces muerto y frío.

Mi capitán no responde,
Sus labios están pálidos e inmóviles,
Mi padre no siente mi brazo, no tiene pulso ni voluntad,
El navío ha anclado sano y salvo;
Nuestro viaje, acabado y concluido,
Del horrible viaje el navío victorioso llega con su trofeo,
¡Exultad, oh playas, y sonad, oh campanas!
Mas yo, con pasos fúnebres,
Recorreré la cubierta donde mi capitán
Yace muerto y frío.

Walt Whitman

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 14 Jun 2018 12:07 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Sé que el invierno está aquí,
detrás de esa puerta. Sé
que si ahora saliese fuera
lo hallaría todo muerto,
luchando por renacer.
Sé que si busco una rama
no la encontraré.
Sé que si busco una mano
que me salve del olvido
no la encontraré.
Sé que si busco al que fui
no lo encontraré.

Pero estoy aquí. Me muevo,
vivo. Me llamo José
Hierro. Alegría (Alegría
que está caída a mis pies).
Nada en orden. Todo roto,
a punto de ya no ser.

Pero toco la alegría,
porque aunque todo esté muerto
yo aún estoy vivo y lo sé.

José Hierro (aunque ya lo dice en el poema)

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 15 Jun 2018 11:33 
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3369
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Tiempo presente y tiempo pasado
se hallan quizá presentes en el tiempo futuro
y el tiempo futuro dentro del tiempo pasado.
Si todo tiempo es eternamente presente
todo tiempo es irredimible.
Lo que pudo haber sido es mera abstracción
quedando como eterna posibilidad
solamente en el mundo de la especulación.
Lo que pudo haber sido y lo que fue
apuntan a un solo fin, que está siempre presente.

T. S. Eliot

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