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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 16 May 2018 13:07 
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Crítico ciclotímico
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3291
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
¿Dónde está la estrella de los Nacimientos?
La tierra, encabritada, se ha parado en el viento.
Y no ven los ojos de los marineros.
Aquel pez —¡seguidle!—
se lleva, danzando,
la estrella polar.

El mundo es una slot-machine,
con una ranura en la frente del cielo,
sobre la cabecera del mar.
(Se ha parado la máquina,
se ha acabado la cuerda.)
El mundo es algo que funciona
como el piano mecánico de un bar.
(Se ha acabado la cuerda,
se ha parado la máquina...)
Marinero,
tú tienes una estrella en el bolsillo...
¡Drop a star!
Enciende con tu mano la nueva música del mundo,
la canción marinera del mañana,
el himno venidero de los hombres...
¡Drop a star!
Echa a andar otra vez este barco varado, marinero.
Tú tienes una estrella en el bolsillo....
una estrella nueva de palacio, de fósforo y de imán.

León Felipe

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Groucho Marx


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 17 May 2018 14:54 
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Crítico ciclotímico
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3291
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 22 May 2018 12:03 
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Crítico ciclotímico
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3291
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Un soneto me manda hacer Violante
que en mi vida me he visto en tanto aprieto;
catorce versos dicen que es soneto;
burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante,
y estoy a la mitad de otro cuarteto;
mas si me veo en el primer terceto,
no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando,
y parece que entré con pie derecho,
pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho
que voy los trece versos acabando;
contad si son catorce, y está hecho.

Lope de Vega

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 22 May 2018 12:07 
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Crítico ciclotímico
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Registrado: 15 Sep 2014 19:40
Mensajes: 3291
Ubicación: ¿Rue del Percebe 13?
Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un peje espada muy barbado.

Era un reloj de sol mal encarado,
érase una alquitara pensativa,
érase un elefante boca arriba,
era Ovidio Nasón más narizado.

Érase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,
las doce Tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,
muchísimo nariz, nariz tan fiera
que en la cara de Anás fuera delito.

Francisco de Quevedo

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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 22 May 2018 14:13 
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Registrado: 17 Feb 2010 23:50
Mensajes: 3238
Ubicación: Calle Mossén Femades
Abdallo escribió:
Érase un hombre a una nariz pegado,

Abdallo escribió:
Un soneto me manda hacer Violante

Mi infancia son recuerdos de una clase del colegio,
donde se recitaban poemas de Lope y de Quevedo...

No sé si se sigue haciendo o se busca una app que lo reproduzca en el móvil..

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El acento verdiano está en la a.


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