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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 28 Jun 2014 16:30 
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Nuevo Soneto a Helena

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo),
te acordarás de aquellos versos que yo decía.
Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos,
los últimos retoños de tu vida vacía...

Yo estaré tan lejano que tus manos de cera
ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas.
Comprenderás que puede, nevar en primavera
y que en la primavera las nieves son más crudas.

Yo estaré tan lejano que el amor y la pena
que antes vacié en tu vida como un ánfora plena
estarán condenados a morir en mis manos...

Y será tarde porque se fue mi adolescencia,
tarde porque las flores una vez dan esencia
y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...


Pablo Neruda (1904-1973)


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 28 Jun 2014 16:40 
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Soneto para Helena

Cuando seas anciana, de noche, junto a la vela
hilando y devanando, sentada junto al fuego,
dirás maravillada, mientras cantas mis versos:
«Ronsard me celebraba, cuando yo era hermosa»,

Ya no tendrás sirvienta que tales nuevas oiga
y que medio dormida ya por la labor
se despierte al oír el sonido de mi nombre,
bendiciendo el tuyo con inmortal alabanza.

Yo estaré bajo tierra, y fantasma sin huesos
reposaré junto a la sombra de los mirtos,
y tú serás una anciana junto al hogar encogida.

Lamentando mi amor y tu desdén altivo
Vive, créeme, no aguardes a mañana:
Coge desde hoy las rosas de la vida.


Pierre de Ronsard (1524-1585)


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 15 Jul 2014 16:43 
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CURSILINA

Margarita está frita. ¿Qué tendrá Margarita?
Su boquita chiquita se marchita contrita
con bostezos de triste e infeliz boquerón.
Margarita no dice más que cosas vacías,
y al que coge por banda la mitad de los días
o le da la tabarra o le atiza un tostón.

El crepúsculo dora la discreta persiana;
ferroviaria, la tarde con su luz provinciana,
en el río se rasca sus narices de añil,
y en la calle despierta con rebuznos de establo,
se pasea don Lucas, se pasea don Pablo,
se pasea don Cosme, se pasea don Gil.

Margarita se aburre en su silla de enea;
vocinglera, su madre, por la casa pasea,
y su padre se toma una caña en el bar.
Margarita no tiene pebeteros ni pomos,
y en lugar de los sándalos y de los cinamomos,
el olor de repollo embalsama su hogar .

¿Piensa acaso en el príncipe de una tierra confusa
(Margarita es tontarria, Margarita es obtusa),
o en un hombre maduro o en un tierno doncel?
¿O en el rey del boato y la dulce fanfarria
(Margarita es obtusa, Margarita es tontarria),
que la lleve a los toros de Cacarabanchel?

¡Ay, la pobre muchacha de los senos homófonos,
quiere ser una artista y comerse micrófonos,
como todo el que piensa que maullar es cantar,
y almorzar con caviares y cenar con mariscos,
y firmar mil autógrafos, y grabar muchos discos,
que a comprar va su padre, el que estaba en el bar

!Margarita no tiene refulgentes joyeles,
ni dragones rampantes, ni fogosos corceles,
ni románticas dueñas de brial y runrún;
Margarita no cumple treinta y siete castañas,
y ha de darse prisita con truquitos y mañas,
si no quiere quedarse a the Valencia's moon.

Y no reina en las tierras del País de las Brumas,
ni en los vastos imperios de las Blancas Espumas
con sus olas que vienen y sus olas que van.
En su vida son pocos los momentos triunfales;
solamente fue reina de unos juegos florales,
que mantuvo y retuvo, como siempre, Pemán.

¡Oh quién fuera el liróforo que en la noche rechina
(Margarita es idiota, Margarita es cretina),
mariposa que sueña en un cielo ideal,
y si piensa que a tientas va a palpar el nelumbo,
al buscarlo sus manos, se le vuelve higo chumbo,
que es la máxima gala de la flora local!

¡Calla, calla, monada! -dice el Hada Violante-
(Margarita es pesada, Margarita es cargante),
en un ocho cilindros llega ya triunfador
el gentil financiero que tu amor presentía,
don José Iparraguirregorritiechevarría,
que maneja «Iberduero», «Marcabril» y «Exterior»


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 15 Ago 2014 21:45 
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Segundo atril
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Este hilo se está muriendo...

A ver si con Pablo Neruda y su "Muere lentamente" lo evitamos


Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.

Muere lentamente quien evita una pasión
y su remolino de emociones,
aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaidos.

Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Ariesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!

_________________
¡¡¡ Salud y Ópera !!!


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 16 Ago 2014 14:21 
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Segundo atril
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El 16 de agosto de 1977 fallecía en Memphis Elvis Aaron Presley.

Hoy me ha parecido oportuno recordar el poema que el cantante Bono de U2 le escribió, creo que fue en 1994 ó en 1995, y que se titula "American David"

elvis son of tupelo.

elvis mama's boy.

elvis the twin brother of Jesse who died at birth and was buried in a shoe box.

elvis drove a truck.

elvis was recorded at sun studios by the musical diviner sam phillips.

elvis was managed by colonel tom parker, an ex-carnie barker whose last act was a singing canary.

elvis was the most famous singer in the world since king david.

elvis lived on his own street.

elvis liked to play speed cop.

elvis had a monkey named scatter before anyone.

elvis wore a cape at the white house when he was presenting nixon with two silver pistols.

elvis was a member of the drug squad.

elvis wore eye make up, just hangin' out.

elvis wore a gold nudie suit and trained his lip to curl.

elvis was macho, but could sing like a girl.

elvis was not a big talker.

elvis was articulate in every other way.

elvis dyed his hair black to look like valentino.

elvis held a microphone the way valentino held nita naldi in blood and sand.

elvis dressed black long before he dressed in black.

elvis sang black except in lower registers where he was a student of dean martin.

elvis admired mario lanza.

elvis delivered the world from crooning.

elvis was a great crooner.

elvis had a voice that could explain the sexuality of america.

elvis was influenced by jim morrison in his choice of black leather for the '68 comeback special.

elvis invented the beatles.

elvis achieved world domination from a small town.

elvis was conscious of myth.

elvis had pharoah-like potential.

elvis was made by america, so america could remake itself.

elvis had good manners.

elvis was a bass, a baritone, and a tenor.

elvis sang his heart out at the end.

elvis the opera singer.

elvis the soap opera.

elvis loved america, God, the bible, firearms, the movies, the office of presidency, junk food, drugs, cars, family,television, jewellery, straight talkin', dirty talkin' gameshows, uniforms, and self-help books.

elvis like america, wanted to improve himself.

elvis like america, started out loving but later turned on himself.

elvis body could not stop moving.

elvis is alive, we're dead.

elvis the charismatic.

elvis the ecstatic.

elvis the plastic, elvis the elastic with a spastic dance that might explain the energy of america.

elvis fusion and confusion.

elvis earth rod in a southern dorm.

elvis shaking up an electrical storm.

elvis in hollywood his voice gone to ground.

elvis in las vegas with a big brassy sound.

elvis the first rock'n'roll star with scotty moore, bill black, and dj fontana.

elvis with james burton and ronny tuff.

elvis the movie star made three good films: viva las vegas, flaming star, and jailhouse rock.

elvis the hillbilly brought rhythm to the white race, blues to pop, and rock'n'roll to where ever rock'n'roll is.

elvis the pelvis, swung from africa to europe, which is the idea of america.

elvis liberation.

elvis the kung fu would come later.

elvis hibernation.

elvis built a theme park he later called Graceland.

elvis woke up to whispers.

elvis thought of himself as a backslider.

elvis knew guilt like a twin brother.

elvis called God every morning then left the phone off the hook.

elvis turned las vegas into a church when he sang "love me tender".

elvis turned america into a church when he sang "the trilogy".

elvis was harangued by choice; flesh vs spirit, God vs rock'n'roll mother vs lover, father vs the colonel.

elvis grew sideburns as a protest against tom jones' hairy chest.

elvis would have a president named after him.

elvis was one of the boys.

elvis was not one of the boys.

elvis had an acute intelligence disguised as talent.

elvis broke priscilla's heart.

elvis broke lisa marie's heart.

elvis woke up my heart.

elvis white trash.

elvis the memphis flash.

elvis didn't smoke hash and woulda been a sissy without johnny cash.

elvis didn't dodge the draft.

elvis had his own aircraft.

elvis having a laugh on the lisa marie in a colour photograph.

elvis under the hood.

elvis cadillac blood.

elvis darling bud flowered and returned to the mississippi mud.

elvis ain't gonna rot.

elvis in a memphis plot.

elvis didn't hear the shot but the king died just across the lot from.

elvis vanilla ice cream.

elvis girls of 14.

elvis memphis spleen shooting at the tv reading corinthians 13.

elvis with God on his knees.

elvis on three tvs.

elvis here come the killer bees head full of honey, potato chips and cheese.

elvis the bumper stickers.

elvis the white knickers.

elvis the white nigger ate at burger king and just kept getting bigger.

elvis sang to win.

elvis the battle to be slim.

elvis ate america before america ate him.

elvis stamps, elvis necromance.

elvis fans, elvis psychphants.

elvis the public enemy.

elvis don't mean shit to chuck d.

elvis changed the centre of gravity.

elvis made it slippy.

elvis hitler, elvis nixon, elvis christ, elvis mishima.

elvis marcus, elvis jackson, elvis the pelvis.

elvis the psalmist, elvis the genius, elvis the generous.

elvis forgive us.

elvis pray for us.

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¡¡¡ Salud y Ópera !!!


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 16 Ago 2014 16:19 
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Ubicación: Costasoleña.
De lo adelantado que fue nuestro Fénix de los Ingenios en pleno s. XVII...Ni actualmente se escribe algo como esto:
Gran arte erótico de provocar ocultando
:wink:

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"Empia razza, anatema su voi!La vendetta scenderà!"


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 18 Ago 2014 22:08 
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Ubicación: Costasoleña.
Del sobrio Antonio Machado.

El crimen fue en Granada

A Federico García Lorca

I

EL CRIMEN

Se le vio, caminando entre fusiles
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle a la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—.
... Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, ¡en su Granada!...



II

EL POETA Y LA MUERTE

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre; los martillos
en yunque, yunque y yunque de las fraguas—.
Hablaba Federico,
requebrando a la Muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el eco de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»



III

Se les vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

_________________
"Empia razza, anatema su voi!La vendetta scenderà!"


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 20 Ago 2014 4:48 
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Divina Elisa, pues agora el cielo
con inmortales pies pisas y mides,
y su mudanza ves, estando queda,
¿por qué de mí te olvidas y no pides
que se apresure el tiempo en que este velo
rompa del cuerpo, y verme libre pueda,
y en la tercera rueda,
contigo mano a mano,
busquemos otro llano,
busquemos otros montes y otros ríos,
otros valles floridos y sombríos,
do descansar y siempre pueda verte
ante los ojos míos,
sin miedo y sobresalto de perderte?

Fragmento Egloga I
Garcilaso de la Vega


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 20 Ago 2014 10:32 
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Mensajes: 4722
Ubicación: Costasoleña.
El divino Garcilaso... :nw: :nw: :nw:

"Corrientes aguas puras, cristalinas,
árboles que os estáis mirando en ellas,
verde prado de fresca sombra lleno,
aves que aquí sembráis vuestras querellas,
hiedra que por los árboles caminas,
torciendo el paso por su verde seno:
yo me vi tan ajeno
del grave mal que siento
que de puro contento
con vuestra soledad me recreaba,
donde con dulce sueño reposaba,
o con el pensamiento discurría
por donde no hallaba
sino memorias llenas d’alegría;

y en este mismo valle, donde agora
me entristezco y me canso en el reposo,
estuve ya contento y descansado.
¡Oh bien caduco, vano y presuroso!
Acuérdome, durmiendo aquí algún hora,
que, despertando, a Elisa vi a mi lado.
¡Oh miserable hado!
¡Oh tela delicada,
antes de tiempo dada
a los agudos filos de la muerte!
Más convenible fuera aquesta suerte
a los cansados años de mi vida,
que’s más que’l hierro fuerte,
pues no la ha quebrantado tu partida.

¿Dó están agora aquellos claros ojos
que llevaban tras sí, como colgada,
mi alma, doquier que ellos se volvían?
¿Dó está la blanca mano delicada,
llena de vencimientos y despojos
que de mí mis sentidos l’ofrecían?
Los cabellos que vían
con gran desprecio al oro
como a menor tesoro
¿adónde están, adónde el blanco pecho?
¿Dó la columna que’l dorado techo
con proporción graciosa sostenía?
Aquesto todo agora ya s’encierra,
por desventura mía,
en la escura, desierta y dura tierra."

_________________
"Empia razza, anatema su voi!La vendetta scenderà!"


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 20 Ago 2014 16:13 
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Mensajes: 1526
Ubicación: Madrid
:jops:


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 22 Ago 2014 1:54 
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Primer atril
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Registrado: 25 Jun 2012 6:09
Mensajes: 243
Ubicación: Tomando un café y comiendo unas galletas.
Cualquier coincidencia con mi vida actual... es a propósito... Creo que por eso me ha llegado:


"No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe...

No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca. No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma.

No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.

No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y sienta un inmenso horror por las injusticias. Una que no le guste para nada ver televisión. Ni de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.

No te enamores de una mujer intensa, lúdica, lúcida e irreverente. No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, de una mujer así, jamás se regresa..."

Martha Rivera Garrido, poeta dominicana.

_________________
-Sono andati?... Sei il mio amore e tutta la mia vita!
-Ah... mia bella Mimì!
-Son bella ancora?
-Bella come un'aurora.


(Si no lloras... No has vivido)


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 29 Ago 2014 14:24 
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Registrado: 07 Sep 2011 12:34
Mensajes: 571
Ubicación: Macondo capital
No lo subiré yo aquí, porque es un poco largo, pero http://www.vicentehuidobro.uchile.cl/altazor_canto2.htm [Canto II de Altazor, Vicente Huidobro]

O cualquier cosa del Miguel Hernández maduro, que por algo llevo puesta su foto.

_________________
D'un poeta non disprezzate il detto


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 05 Sep 2014 18:53 
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Hoy 5 de septiembre de 2014, el poeta Nicanor Parra cumple 100 años.

Para celebrarlo, y como pequeño homenaje,su poema "Autorretrato"

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo claes:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales,
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

_________________
¡¡¡ Salud y Ópera !!!


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 05 Sep 2014 18:58 
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Fantástico. Y miren como engarza un verso que es una fantasía Baudelairiana como la venenosa luna miserable en un engaste esencialmente humorístico y naturalista.


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 Asunto: Re: La poesía de cada día
NotaPublicado: 12 Sep 2014 17:35 
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Mensajes: 412
Otro de Nicanor Parra:

Es Olvido


Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
supe de la su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!,
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto,
que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
relaciones de estricta cortesía,
nada más que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás vi en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡quién es el que no besa a sus amigas!,
pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espíritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivimos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,
creo que moriré de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
como todas las cosas de la vida.


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