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Poemas http://unanocheenlaopera.com/viewtopic.php?f=5&t=12001 |
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Autor: | pucciniana [ 31 Jul 2010 12:02 ] |
Asunto: | |
Hoy es la hora exquisita, el día de volver a buscar en este hilo. ¿Encajará alguno en mi nueva frustración? Lo sabrán después de una larga publicidad de duración indeterminada. Sólo decir que gracias por colaborar en este hilo y haber conseguido llenar 9 páginas de posibilidades. |
Autor: | Edgar [ 31 Jul 2010 12:12 ] |
Asunto: | |
El Gran Inquisidor escribió: Cuando te vi de venir,
con la chimenea al hombro, me puse más colorao que el pilón de una romana. Viendo lo que necesitas, pucci, sin duda la mejor es la de Inki. |
Autor: | pucciniana [ 31 Jul 2010 12:16 ] |
Asunto: | |
Esa la dejo para la canción del próximo verano o la de Eurovisión |
Autor: | Tip [ 19 Sep 2010 17:40 ] |
Asunto: | |
Otro soneto de José Luis Martín Descalzo, en su Testamento del Pájaro Solitario: Nunca podrás, dolor, acorralarme. Podrás alzar mis ojos hacia el llanto, secar mi lengua, amordazar mi canto, sajar mi corazón y desguazarme. Podrás entre tus rejas encerrarme, destruir los castillos que levanto, ungir todas mis horas con tu espanto. Pero nunca podrás acobardarme. Puedo amar en el potro de tortura. Puedo reír cosido por tus lanzas. Puedo ver en la oscura noche oscura. Llego, dolor, a donde tú no alcanzas. Yo decido mi sangre y su espesura. Yo soy el dueño de mis esperanzas. |
Autor: | Tip [ 29 Oct 2010 1:38 ] |
Asunto: | |
Fragmento de una larga rima de Bécquer, muy oportuna para el 1 de noviembre, día de Todos los Santos, 255 aniversario del terremoto de Lisboa e inmersos en las tinieblas del cambio de hora. Habla de la muerte de una niña: (...) En las largas noches del helado invierno, cuando las maderas crujir hace el viento y azota los vidrios el fuerte aguacero, de la pobre niña a solas me acuerdo. Allí cae la lluvia con un son eterno; allí la combate el soplo del cierzo. Del húmedo muro tendida en el hueco, ¡acaso de frío se hielan sus huesos! ¿Vuelve el polvo al polvo? ¿Vuela el alma al cielo? ¿Todo es vil materia, podredumbre y cieno? ¡No sé; pero hay algo que explicar no puedo, que al par nos infunde repugnancia y duelo, al dejar tan tristes, tan solos, los muertos! Para el día 2 habrá otro, atribuido a Bécquer. |
Autor: | pucciniana [ 31 Oct 2010 21:54 ] |
Asunto: | |
A ver si esta última me hace centrarme. Gracias Tip por seguir |
Autor: | Tip [ 02 Nov 2010 23:23 ] |
Asunto: | |
De nada, pucci. Es un hilo precioso. Casi no llego a mi promesa, hoy día de los Fieles Difuntos. Ésta está atribuida a G. A. Bécquer, aunque con reservas. Sea de quien fuere, una maravilla. La Biblia en verso, ni más ni menos: A TODOS LOS SANTOS Patriarcas que fuisteis la semilla del árbol de la fe en tiempos remotos, al vencedor divino de la muerte rogadle por nosotros. Profetas que rasgasteis inspirados del porvenir el velo misterioso, al que sacó la luz de las tinieblas rogadle por nosotros. Almas cándidas, Santos Inocentes, que aumentáis de los ángeles el coro, al que llamó a los niños a su lado rogadle por nosotros. Apóstoles que echasteis en el mundo de la Iglesia el cimiento poderoso, al que es de la verdad depositario rogadle por nosotros. Mártires que ganasteis vuestra palma en la arena del circo, en sangre rojo, al que os dio fortaleza en los combates rogadle por nosotros. Vírgenes semejantes a azucenas que el verano vistió de nieve y oro, al que es fuente de vida y hermosura rogadle por nosotros. Monjes que de la vida en el combate pedisteis paz al claustro silencioso, al que es iris de calma en las tormentas rogadle por nosotros. Doctores cuyas plumas nos legaron de virtud y saber rico tesoro, Al que es raudal de ciencia inextinguible rogadle por nosotros. Soldados del Ejército de Cristo, Santas y Santos todos, rogadle que perdone nuestras culpas a Aquel que vive y reina entre vosotros. |
Autor: | Tip [ 17 Feb 2011 2:14 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
A ver, que se nos pierde este hilo. Le voy a dedicar este sencillo y precioso poema al Conde en la Luna, ya que al parecer tenemos ancestros paisanos. Es del escritor, ensayista y poeta cubano José Martí, que murió en la Guerra de la Independencia con España y que da nombre al aeropuerto de La Habana. Cultivo una rosa blanca en julio como en enero, para el amigo sincero que me da su mano franca. Y para el cruel que me arranca el corazón con que vivo, cardo ni oruga cultivo: cultivo la rosa blanca. Nota: En muchos sitios se cambia "oruga" por "ortiga". Martí escribió la primera, cuyo significado es similar a la segunda. |
Autor: | Dengakuman [ 18 Feb 2011 0:00 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
No habrá nunca una puerta. Estás adentro y el alcázar abarca el universo y no tiene ni anverso ni reverso ni externo muro ni secreto centro. No esperes que el rigor de tu camino que tercamente se bifurca en otro, que tercamente se bifurca en otro, tendrá fin. Es de hierro tu destino como tu juez. No aguardes la embestida del toro que es un hombre y cuya extraña forma plural da horror a la maraña de interminable piedra entretejida. No existe. Nada esperes. Ni siquiera en el negro crepúsculo la fiera. |
Autor: | naietta [ 18 Feb 2011 0:10 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido. El barrio que fue las orillas. Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor. Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer. El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote. El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro. Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora. Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido. Los idiomas que apenas desciframos. Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito. Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto. El ilimitado nombre de Shakespeare. La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta. El ajedrez y el álgebra, que no sé. |
Autor: | parte [ 18 Feb 2011 0:32 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
Ya no serÉ feliz Ya no seré feliz. Tal vez no importa. Hay tantas otras cosas en el mundo; un instante cualquiera es más profundo y diverso que el mar. La vida es corta y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha, la muerte, ese otro mar, esa otra flecha que nos libra del sol y de la luna y del amor. La dicha que me diste y me quitaste debe ser borrada; lo que era todo tiene que ser nada. Sólo que me queda el goce de estar triste, esa vana costumbre que me inclina al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina. |
Autor: | Ecclitico [ 18 Feb 2011 1:07 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado. |
Autor: | naietta [ 18 Feb 2011 1:11 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
Uno de mis favoritos de Borges, Ecclitico. Estuve a punto de ponerlo... |
Autor: | Khayman [ 18 Feb 2011 2:14 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
Mil años ha que no canto porque ha mil años que lloro trabajos de mi destierro, que fueran de muerte en otros. Sin cuerdas el instrumento, desacordado de loco, con cuatro clavijas menos, cubierto y lleno de polvo, ratones han hecho nido en medio del lazo de oro por donde el aire salía, blando, agudo, grave y ronco. Muchos piensan, y se engañan, que pues callo piedras cojo, y mala landre me dé si no es de pereza todo; fuera de que ha pocos días que ciertos poetas mozos dan en llamarme Belardos, hurtándome el nombre solo. Substitutos de mis bienes y libres de mis enojos, revocan mis testamentos, de mi desdicha envidiosos. Un codicilo se canta, en que dicen que revoco todas las mandas pasadas: Dios sabe lo que me corro. Los estrelleros de Venus le dan más priesa que al moro que de Sidonia partía a impedir el desposorio. En fe de mi nombre antiguo cantan pensamientos de otros, quizá porque siendo males yo triste los pague todos. Por algún pequeño hurto echan de la casa a un mozo y si algo falta después. aquel se lo llevó todo. ¡Oh Filis, cuán engañada te han tenido maliciosos, pues ha tres años y más que aun a solas no te nombro! Si escribo de ajenos gustos algunos versos quejosos, gentilhombres de tu boca, te los pintan como propios; y con estar por tu causa que aun apenas me conozco, y con tres años de ausencia quieren decir que te adoro; y plega a Dios que si hoy día a su brazo poderoso para ti no pido un rayo, que a mí mate con otro. ¿Soy por dicha Durandarte? ¿Soy Leandro? ¿Soy Andronio; o soy discípulo suyo o tú del viento furioso? ¡Mal hayan las tortolillas, mal haya el tronco y el olmo de do salieron las varas que el vulgo ha tirado al toro! Lisardo, aquel ahogado como Narciso en el pozo, antes que a la guerra fuese dijo bien esto del olmo: ¡Oh, guarde Dios a Riselo, guarda mayor de mi soto, que mi vega maldecía por barbechar sus rastrojos! Todo el mundo dice y hace; yo lo pago y no lo como, y hecho Atlante de malicias sustento un infierno en hombros. Lope de Vega |
Autor: | gakugeki [ 18 Feb 2011 7:47 ] |
Asunto: | Re: Poemas |
En invierno, la lluvia dulce en los parabrisas, las carreteras brillando hacia el océano, la viajera de los guantes rosa, oh mi desfallecido corazón, clavel en la solapa del smoking, muerto bajo el aullido de la noche insaciable, los lotos en la niebla, el erizo de mar al fondo del armario, el viento que recorre los pasillos y no se cansa de pronunciar tu nombre. Ella venía por la acera, desde el destello azul de Central Park. ¡Cómo me dolía el pecho sólo con verla pasar! Sonrisa de azucena, ojos de garza, mi amor, entre el humo del snack te veía pasar yo. ¡Oh música, oh juventud, oh bullicioso champán! (Y tu cuerpo como un blanco ramillete de azahar…) Los jardines del barrio residencial, rodeados de verjas, silenciosos, dorados, esperan. Con el viento que agita los visillos viene un suspiro de sirenas nevadas. Todas las noches, en el snack, mis ojos febriles la vieron pasar. Todo el inviemo que pasé en New York mis ojos la buscaban entre nieve y neón. Las oficinas de los aeropuertos, con sus luces de clínica. El paraíso, los labios pintados, las uñas pintadas, la sonrisa, las rubias platino, los escotes, el mar verde y oscuro. Una espada en la helada tiniebla, un jazmín detenido en el tiempo. Así llega, como un áncora descendiendo entre luminosos arrecifes, la muerte. Se empañaban los cristales con el frío de New York. ¡Patinando en Central Park sería un cisne mi amor! Los asesinos llevan zapatos de charol. Fuman rubio, sonríen. Disparan. La orquesta tiene un saxo, un batería, un pianista. Los cantantes. Hay un número de strip-tease y un prestidigitador. Aquella noche llovía al salir. El cielo era de cobre y luz magnética. |
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