Es una tristeza más melancólica la de este rostro, ¿no? Yo creo que hay un punto de melancolía y de (pista) cansancio por el eterno retorno (cuántos habrán ido antes de Calaf...)








La clave está en la comparación con la segunda imagen (es exactamente el mismo momento). En la segunda está altiva (la barbilla hacia arriba, el rostro de satisfacción), ¿por qué?



Si no adivináis lo digo mañana, que tenemos que dar tiempo a pucciniana para que vea el VHS

¿Es la entrada de Turandot, antes del In questa reggia, o sea, el Diecimila anni, etc, etc?

Cuando se llevan a Liu muerta.

Calaf está a punto de fallar el tercer enigma y Turandot, que ya creía que iba a ser suyo, está a punto de ver frustradas sus esperanzas.

Me encaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaanta este montaje

Síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii


Es la única Turandot que he visto que lo que en realidad desea es que Calaf SÍ acierte. Me parece un hallazgo que Turandot se frustre ante un nuevo príncipe fallido, a que nadie revele su secreto. Es como cuando Zelenka pone una imagen en el hilo de Gli enigmi y nadie acierta y hace " "

Y lo que me encantó es que en realidad, las notas del violoncelo hacen una lenta escala descendente que tiene un efecto de eso, de frustración. Y pensé, ¿¿y si no fuera la frustración de Calaf sino la de Turandot?? Si el punto de vista fuera el de Calaf, la música sería de tensión, de desesperación, de miedo... (los gestos que hace Domingo en la puesta de Zefirelli, vamos). Pero no, la música sugiere tristeza, frustración nostálgica (o al menos a mí).

No sé si el gesto de Marton es cosa suya (consciente o preciosamente inspirada por la música) o cosa del director de escena. Pero es MÁGICO.

No me convence, pero reconozco la originalidad.

Por cierto, nuevo dilema victorioso o triste: aquí, en el Do del minuto 3:09 de la pista O Principi, ¿qué es exactamente lo que canta Katia Ricciarelli y qué es exactamente lo que canta Plácido Domingo?

(Porque yo oigo un chillido horrible de ella y una nota escondida pero extraordinariamente calante de él...)

Un hilo muy ingenioso, Sid

En realidad no es muy original. Hace tiempo tomé una cita (no recuerdo en qué libro lo leí) de Ignatius Burton, un escritor británico del siglo XVIII que, entre otras cosas (un tratado de astronomía babilónica y un extraño manual sobre laberintos, hoy perdidos), publicó un tratado de cinco volúmenes en cuarto menor sobre cuentos orientales. Y al comentar, con cierto desdén insular, la famosa Histoire du Prince Calaf et de la Princesse de Chine, de François Pétit, decía (la traducción, algo torpe, la hice sobre la marcha al copiar la nota):

La Princesa Turandocte (sic) es rea de unos enigmas que, al no tener solución, han perdido su valor para ella. Al resolver Calaf los dos primeros enigmas la ansiedad de la Princesa crece, pero no por temor a que sea revelado su secreto, sino por la emoción de que al fin un candidato puede lograr liberarla. En el momento crucial antes de la respuesta al tercer enigma Turandocte arde en deseos de que Calaf acierte, aunque una vez que lo hace se arrepienta.



Es difícil precisar si Puccini, o Adami o Simoni, conocían el texto de Burton. No es descabellado, aunque puede que se trate de una feliz casualidad.

Contaminando nuestro foro de irrealidad...


Un acertijo sobre una ópera sobre acertijos, culminado con un último acertijo.
Se puede estar más inspirado?

Menos mal que está EMarty, ya estabas poniendo

Yo pensé que sería : http://open.spotify.com/track/4C21UZIe6tQdICEW1219rk

victoria, deseos alcanzados, pero con melancolía
Eros -- Tanatos

Muy bueno, Sid. Me encanta esa interpretación. Lástima que no puedo ver la primera foto. Me sale el famoso cuadradito con un aspa.

Pues mejor me lo pones. NO me convence y NO es original.

Una vez cayó en mis manos un extraño ejemplar de El Aleph que cogía polvo en un estante alto de una vieja librería madrileña, hoy desaparecida. Lo miré por encima y fui directamente a mi pasaje favorito, al momento en el que el autor describe lo que vio a través del Aleph. Me sorprendió que en la enumeración citaba algo que no recordaba de otras ediciones: vi un tenor cantando de barítono y vi un barítono cantando de bajo. La repetición de la estructura de la frase tenía el inconfudible barroquismo borgiano. Entonces pensé que estaba ante una reedición del propio autor, pero vistos los acontecimientos actuales, estoy convencido de que se trataba de un caso parecido al de la historia de Fergus Kilpatrick. Alguien intentaba prepararnos para el aciago presente reescribiendo la obra de Borges e interpolando pequeños avisos de la tragedia. Desde hace meses busco en vano en todos los libros de mi biblioteca nuevos anuncios del presente y del futuro. A veces creo encontrar ecos, pistas, pero enseguida las desecho por inverosímiles. Aunque también eso, tal vez, estaba previsto.

Tas fatal, eh.